Amores superfaturados

A paixão não é uma escolha. Não é como uma dívida do cheque especial que a gente negocia em 12 vezes e depois percebe que não vai conseguir pagar, aí suja o nome e pronto, continua vivendo. Paixão é pagar muito mais do que você tem. Mesmo que o outro que poderia ficar rico só com o que você deposita na conta dele todo dia, sem nenhum tipo de atraso ou barganha, não precise. Ou até precise, mas não aceite. E aí vai para o ralo todo o seu esmero em liquidar a fatura.
Paixão não é solidariedade. É sangue que não deixa de jorrar, dinheiro gasto a toa, é miséria em silêncio. Paixão é o fim do mês sem perspectivas, é o capitalismo selvagem, é o preço mais alto do supermercado. Paixão não assina contratos, não faz promoções, não tem na vitrine. Paixão não vai ao terapeuta, não sossega com o tempo, não faz dieta pra ficar bonita, não se torna mais nada. Paixão é.
Ai de mim e de você que está me entendendo, que fomos acometidos por ela. Paixão é uma moça bonita e gananciosa que te tira tudo em troca de beijos baratos e que quando vai embora ri da gente lá de longe, lá onde ela é feliz agora.
A paixão esqueceu de mim, mas eu não consigo largar ela. É escravidão sem Princesa Isabel ou Rui Barbosa pra me libertar. Paixão é uma filha da puta em pele de cocker spaniel que condiciona a sua felicidade a ela, que te rasga todo e depois cobra juros.
Eu pago os juros de uma paixão falida. Eu me fartei na loja de departamento cafona da paixão e agora perco o sono sem saber como voltar a controlar, eu mesma, as minhas finanças. Que grande engano é se entregar a Paixão, mas no dia de fazer a escolha, no dia de assinar embaixo, eu estava me lambuzando na lanchonete velha do parque de diversões brilhante que me foi oferecido e que agora está aos cacos.
Paixão é a salada de frutas azeda, é a náusea depois do banquete, é o avião que caiu. É o Banco me cobrando e é você que me deixou.